El verano es una infancia eterna que solo dura tres meses, es la tarde de un sábado que se antoja sempiterna. El verano es un disco favorito en su primera pista, a la que el resto sigue con sonoros atardeceres cada vez más presurosos; es la ilusión efímera, la más poderosa, es la muerte lenta de quien se sabe enfermo. El verano es un primer beso que se repetirá mil veces antes de recibir al otoño, es el amante renovado y nómada. El verano es la proyección del antes en un después mejorado que se pierde en el ahora sin expirar siquiera; es el sopor que envenena con la mayor dulzura, es el grito de la euforia contenida y la angustia venidera. El verano es el chiquillo que va a crecer aunque no quiera.
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